Há dias que nada escrevo.Feito um deserto
Onde nem mesmo idéias gotejam,
Assim se faz o meu instante.
Tudo ao redor
Feito miragem delirante,
Nada sacia...
Foi-se o tempestuoso tempo do ser
Bem como o curto tempo de calmaria.
Agora, em silêncio a alma vivencia
A estiagem do não ser
Causando uma interior precipitação
Por efeito da dor em condensação
Cuja dimensão não pode ser medida.
E, envolto nessa atmosfera,
Uma pequenina gota que seja,
A alma espera.
