Cuidar do Ser: Diário de um insatisfeito

30 setembro 2009

Diário de um insatisfeito

Penso-me vazio
Das coisas vazias
Das quais os vazios
Pensam plenos estar.
E este vazio
É tão dorido e solitário
Que não encontro sequer
Um ateu solidário.
E vazio questiono:
Falta-me qual atitude
Para o alcance
Do vazio em sua plenitude?
Talvez, a ciência
Da real resposta
Seja o que os santos
Chamam Virtude.

...........

E em meio deste vazio
Sem eco, pergunto:

Como pode contentar-se
Com uma cela decorada
Quem por milésimo de segundo
Já sentiu sua alma alada?

Escolho meus amigos pela pupila

Escolho meus amigos não pela pele ou outro arquétipo qualquer, mas pela pupila. Tem que ter brilho questionador e tonalidade inquietante.

A mim não interessam os bons de espírito nem os maus de hábitos. Fico com aqueles que fazem de mim louco e santo. Deles não quero resposta, quero meu avesso. Que me tragam dúvidas e angústias e agüentem o que há de pior em mim.

Para isso, só sendo louco! Quero os santos, para que não duvidem das diferenças e peçam perdão pelas injustiças.

Escolho meus amigos pela alma lavada e pela cara exposta. Não quero só o ombro e o colo, quero também sua maior alegria. Amigo que não ri junto, não sabe sofrer junto. Meus amigos são todos assim: metade bobeira, metade seriedade. Não quero risos previsíveis, nem choros piedosos.

Quero amigos sérios, daqueles que fazem da realidade sua fonte de aprendizagem, mas lutam para que a fantasia não desapareça. Não quero amigos adultos nem chatos. Quero-os metade infância e outra metade velhice! Crianças, para que não esqueçam o valor do vento no rosto; e velhos, para que nunca tenham pressa. Tenho amigos para saber quem eu sou. Pois ao vê-los loucos e santos, bobos e sérios, crianças e velhos, nunca me esquecerei de que a "normalidade" é uma ilusão imbecil e estéril.

Oscar Wilde

O escritor

O escritor vive. Ninguém é escritor das oito ao meio-dia e das duas às seis. Quem é poeta é poeta sempre, e se vê continuamente assaltado pela poesia. Assim como o pintor é assediado pelas cores e pelas formas, assim como o músico se sente procurado pelo estranho mundo dos sons, o escritor deve pensar que tudo é argila, com que fará da miserável circunstância de nossa vida alguma coisa que possa aspirar à eternidade. Não me venha falar de profissão. Escrevo quase porque não há felicidade ou dor que sejam apenas físicos, os dois sempre recebem intervenções do passado, das circunstâncias, do assombro e de outros fatos da consciência e da inconsciência. Desculpe, mas não sou um homem de frivolidades e inutilidades sem sentido metafísico.
Jorge Luis Borges

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‎"Que fique muito mal explicado, não faço força para ser entendido, quem faz sentido é soldado."
Mário Quintana

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30 setembro 2009

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